noches de vodka, aspirinas y máscaras

hace poco descubrí, gracias a ese gran invento de la humanidad, la tele por cable, que existen películas videadas desde las seis cero siete de la mañana hasta las ocho en punto. y estoy seguro de que alguien las ve. a ellos les dedico todo lo que ha pasado esta noche y lo que quiera que pase cuando salga el sol; para entonces yo estaré dormido

acordes muertos de historias muertas

Primero doy las gracias a Team Sleep por venir a amenizar la noche y a acompañarme con su tema Natalie Portman mientras recito.

Los acordes de épocas pasadas resuenan en vuestro subconsciente.
Escuchad atentamente. Podéis oírlos.
Es música incomprensible.
En la ciudad de los ángeles nocturnos,
instrumentos oxidados rechinan contando historias muertas.

Bailad.
Las hadas han quemado sus penas en hogueras
sólo para que bailéis alrededor de ellas.
Bailad.

Hay alguien que intenta limpiar un instrumento.
Es un chamán. Intenta descifrar los acordes.
Los acordes de las historias muertas.
Limpia y limpia mientras bailáis.

Por fin un didjeridoo escupe sobre la ciudad de los ángeles nocturnos.
Bailáis y la lluvia de acordes cae sobre vuestro éxtasis.
El chamán ha cumplido.
Las historias reviven de nuevo.

Bailad.
Las hadas han quemado sus penas en hogueras
sólo para que bailéis alrededor de ellas.
Bailad.

Al amanecer el mar se llevará los acordes y las hadas apagarán su fuego.
Bailad hasta entonces, ángeles nocturnos.
Bailad.

tejedores de sueños

son las 5 ,33

un tejedor no escoje donde quiere tejer
un tejedor posee una rueca
un tejedor puede pasar toda una noche, puede pasarla totalmete drogado, puede no controlar su ser,
que siempre terminará recordando su rueca

5,35

sólo es un cuento de hadas
como todos los cuentos, termina alguna vez
ya nos lo dijo el maestro, la realidad pertenece al vietnamita que se quedó sin súbditos
de mientras, un tejedor únicamente puede construir algo finito
se va a despertar, que más da

5,37

miro el reloj, sólo escribiré tonterías, ya me he despertado
nadie despierto escribe algo que merezca la pena
sólo los dormidos pueden ver el paisaje dorado
sólo los tejedores de sueños pueden imaginar algo así
que pena que tengan que despertar
que pena que los sueños sólo sean mentiras

5,39

¿estaré despierto mañana? ¿Leerá esto alguien? Que más da
esa persona no esta aquí comprendiendo lo que pasa
esa persona sólo dira mucho tiempo después “un dia leí una chorrada que no veas”
y tendrá una conversación gracias a todo esto. Enhorabuena. Te envidio

5,41

maldita sea
la realidad da vueltas sobre sí misma. Pero sólo tengo que buscarla y volverá a ser normal
me dicen que de vueltas. No lo voy a hacer. Al fin y al cabo ya estoy despierto, ya no hay sueños para mi

5,43

todo es pasajero
mis sueños
los tuyos quizás, no lo se
por más que el tejedor cuente historias, estas tienen su fin. Sólo son eso, historias
se acabó, caput
lo tejido se deshace como tela de araña
acaba desapareciendo
como lágrimas en la lluvia se irán, así es, ni más ni menos

5,46

sólo es un cuento.

miles de ojos

Miles de ojos están colgados en mis cuatro paredes.
Miles de ojos de papel, que me miran sin ver nada.
Miles de ojos desemparejados cuchichean en voz baja.
Miles de ojos de miles de colores buscan algo que no entiendo.

Algunos de esos ojos se deslizan, alguien ha abierto una ventana.
Es un camarero sin rostro, me pregunta qué voy a tomar.
Voy a responder pero los aterradores ojos me sugieren otra cosa.
Vuelvo a probar y otra vez mis palabras son cohibidas por sus miradas.

La ventana se ha cerrado, tendré que seguir sediento otra eternidad.
Esta vez son otros ojos los que se van dejando la forma de una puerta.
Más allá se ve un árbol, quiero salir a jugar con él, pero los ojos me hacen pensarlo mejor.
La puerta se va cerrando y los ojos vuelven a aparecer, otra eternidad sin aire fresco.

En el techo descansa un acordeón, no lo alcanzo así que recorro la pared hasta llegar arriba.
Alzo la vista y miro el suelo, hay ojos en los que no había reparado antes.
Agarro el acordeón y comienzo a tocar, los ojos parpadean al ritmo de los acordes.
Al menos son un buen público. No, no lo son, sordos ojos, queréis distraerme con canciones.

La música se ha acabado.
No habrá más ventanas ni puertas.
Sólo hay una manera de librarme de ellos.
Cierro mis ojos. Todo está negro. Soy libre.

telepredicadores en forma de tríptico

Hoy se nos ha hecho un poco tarde. Se que tenéis cosas que hacer antes de que salga Bel, así que seré breve. El episodio que os voy a contar no recuerdo cuando me pasó. No sé si quiera si me pasó a mi. Sólo recuerdo que antes recibí un folleto publicitario que me pedía que no me fiase de los políticos, que contaminara menos y que acariciara más a los perritos. ¿Alguien tiene un cigarro? Gracias.

- ¡Hasta los huevos estoy yo de la gente! ¡¡ Hasta los putos huevos!!
- Tranquilízate Abigor.
- ¡No! ¡No me tranquilizo! ¿Por qué voy a tener que ayudar a salvar el mundo? Que se joda el mundo y la panda de capullos que vive en él. ¿No va y me dice que si quiero saber la Verdad, que si quiero liberarme de mis cadenas? ¿Y esta gente qué coño sabe si yo tengo cadenas o no?! La Verdad dice. La Verdad no habrá nacido por generación espontánea ¡digo yo! La Verdad la habrá hecho alguien, unos putos ególatras con delirios de grandeza. Quién es más imbécil, ¿el manipulado por las multinacionales o el manipulado por la Verdad?

Los seres como nosotros sabemos que sólo hay un tipo de persona: la manipuladora. Y dos tipos de manipuladores: los que te dicen “eh tú, cómprate esto y serás el mejor” y los que te dicen “eh tú, no te compres eso o serás un borrego”. Los dos son imperativos, ¿o no?

a mi salud

Esta semana me gustaría hablaros sobre el altísimo, la fe que le profesa el ganado y las vacaciones que se está tomando. Pero no sé, es un tema que me aburre bastante, así que os contaré otra cosa.

El jarabe me sienta fatal.
Lo escupo al suelo
hace un agujero
y oigo al de abajo protestar.

La medicina me va a matar.
Prefiero las drogas
que casi me ahogan
pero no me intentan curar.

Los pacientes están locos de atar.
Hacen largas colas
para tragarse largas trolas
y además están dispuestos a pagar.

Mataría al que me intentase sanar.
Adoro mis gritos
con dolor los admito
ojalá en un tarro los pudiera guardar.

sólo son muñecas

Dicen que monstruos somos para en monstruos no convertirnos. Yo digo que monstruos somos para parecernos más a los humanos.

a cenizas huele nuestro futuro.
sentado en una cornisa de piedra
veo cómo bailas un vals con muñecas hinchables.
les quitas el aire mientras se marchitan.

y no se dan cuenta de que son muñecas.
cuando hayas terminado con la última
su hija, tal vez su nieta vendrá a por ti,
buscará tu aroma de cenizas y será tu esclava.

seguirás solo,
sobreviviendo generaciones anónimas,
matando para buscar compañía,
volviéndolo a hacer para redimirte.

monstruo eres para monstruo no ser,
esa será tu hipócrita excusa.
y cuando al amanecer mires atrás,
verás que todas esas muñecas ahora son ¡cenizas!

puck’s

Un jueves más en la ciudad de los ángeles nocturnos. El sol se acuesta y la luna le deja su brillo para que no tenga pesadillas. Los neones se encienden y los monstruos salen a alimentarse de la noche. Una turista anda perdida en la ciudad. ¿No sabes donde ir? le preguntan. Vente con nosotros, hoy hay recital. Ellos no tienen buena pinta, parecen sacados de un fanzine underground barato. Pero no tiene nada que hacer. Aquí es, tú primero. Arriba de la puerta hay una tabla de madera. Puck’s. Y en el cristal translúcido un papel pegado con algo escrito a mano. “Jueves recital. Lunes cerrado por descanso del personal”. La chica entra y casi se ahoga en el ambiente. Todos los presentes son como sus nuevos amigos; dos hombres discuten mientras se reparten dinero, un tío vestido de mujer lleva guantes de cocina y a su lado una pelirroja presume de cutis. Un tipo negro lanza escupitajos en forma de rimas a sus compañeros y unos locos roban bolsillos y hablan sobre la muerte. Detrás de la barra un hombre de expresión traviesa e infantil los mira satisfecho. Debe ser Puck. Saluda a la chica y a sus acompañantes y sigue limpiando vasos. Al poco tiempo, las luces se apagan y solo queda un foco apuntando a una tarima que hace de escenario. En ella sólo hay un micrófono y un taburete. La clientela deja sus queaceres y presta atención. Y un nuevo personaje, vestido con traje y sombrero violetas y corbata amarilla aparece en escena. Toma asiento, se enciende un cigarro y bebe un trago de algo verdoso. Buenas y decadentes noches. Mi nombre es Beleth, y todavía no se de qué os voy a hablar.